Madre Mar

primavera en otoño... de un lado una, al otro otro...
siento el mar en los pies, su viento en la cara, la arena en el aire.
estoy tan lejos de la orilla hace tanto tiempo ya...
y aun asi, siempre estas en mi madre del fluir eterno y finito.
puedo traerte a mi, en mis silencios 
retomo tu rugido sereno de viento desbocado 
en las olas furiosas que rompen los hilos de sal abandonados...
nada me atrae mas que el vaivén de tus escurridas melenas
nada me da mas paz que tu furia serena
nada hay en el mundo que pueda envolver mi alma
como lo hace tu inmensa nada cuando atrapa mi mirada...
no importa que estación, que época que momento sea...
siempre esta mi alma en tu esencia.

vivir

Vivir, puede hacerse de tantos diferentes modos, como tantos sea los que vivan...
vivir el día a día, puede darnos según comentan, la posibilidad maravillosa de no vivir un día igual al otro. Extraer de lo cotidiano, lo cotidiano mismo; puede ser una forma de vivir.
Así como hay quienes que viven "de a un día por vez", también los hay que entienden la vida como un eslabonado de sucesos que conducen inevitables en otros; sujetos a esta pre-visión constante de lo cotidiano, desviven los días atajando se de lo que en consecuencia podrá devenir del calculo de sus acciones.
Vivir cada día esperando un hecho determinado, puede volverse una conducta de imposibilidad del ser, del hacer; vivir cada día como si fuera el único carece, a mi parecer, de contenido vital; ya que si cada día es solo un día, no hay mañana posible.
Vivir creyendo en un mañana posible, me obliga a pensar en lo que puede ser de ese mañana, pero si no hay un hoy, edificado sobre los ayeres, no creo tampoco que haya un mañana.
la mirada recae en el pasado buscando los objetos que sostienen el presente.
repeticiones que se atesoran en la palabra o en el hacer y que conforman una suerte de estructura vivencial.
Ver al pasado, revisar las estructuras con la determinación de apuntalar a diario los cimientos. conocer de modo certero las fallas que sostienen sin dudas los sentimientos etéreos que iluminan esta construccion, llamada vida.
Abrir cada mañana las puertas y ventanas para iluminar las estructuras, descubrir a la luz del sol, las rajaduras que la vida incrusta y repararlas, es un trabajo arduo, pero fortalece, con cierta brevedad, la obtención de cimientos sanos.

el puente. cronica de un 26 de junio

Todos estábamos ahí.
no había ni ayer ni hoy un rostro posible.
No hubo entonces tiempo para lágrimas,
tampoco lo hay hoy.
No hubo, no había; no hay entre las multitudes
palabras que acerquen tu mirada a la mía.
Todo aquello es el infierno,
que gasta en las calles a los pueblos.
¿Que había?. Fuerza, igual que ahora.
Hubo lucha y miseria;
hubo caza y hubo presa.
Fue la mano sádica que todo lo destroza;
fue el criterio de los grandes
hacedores de banderas.
Fue el río y los trenes;
fue miedo, confusión y muerte;
fue, El Puente.
Ayer y hoy no había un rostro
en el que poder encontrarte.
Ayer y hoy estabas en la lucha.

descriptivo

soy la pompa shira.
la amada y temida santa del pecado;
la mujer veneno con lágrimas sanadoras;
la telefonista de Pandora.
Modista del funeral de los miedos;
elegida en el natalicio del amor;
hembra protectora y vengativa
de la suerte de los abandonados.
Soy, en fin, el suspiro del gozo ultimo
del que sufriendo,
muere sonriente al respirar la mas bella y pura flor.

palabras viejas

LUNES, 12 DE JULIO DE 2010

amores

Nunca cruzaron palabras. Solo sus ojos se entregaron mutuos, al duelo insoportable de no volver a encontrarse jamas.
Nunca supieron quien fue el uno o quien fue el otro. sin embargo, el volvió cada nueva tarde para verla...
Inútil fue su espera cíclica e infinita; su estrategia de esperar las tardes de lluvia, vestir siempre las mismas ropas, tomar y comer lo mismo en la misma ceremonia; para que tal vez algún extraño día, pudieran volver a cruzarse sus ojos.
Vivió su vida sin mayor ambición que volverla a ver.
Dio su paso por el mundo, condenado por el des encuentro.
solo y desconcertado, una tarde de lluvia, mucho tiempo después pero en aquel mismo lugar, dejo de respirar.

Del Amor

Todo amor es único.

Entre vos y yo no hay lasos Ni nudos

Nada nos lía el uno al otro

Cada uno, cada cosa,

Cada casa

Cada quien su vida así

Compartimos sin embargo

Algunas pasiones por

Las ideas

Las especies.

Nos ardemos la piel

A veces

Quemamos los cielos

Los dioses

Naufragamos en insomnios

Hirvientes

Cada quien cuida su alma

También para cada cual

Cada uno sus silencios

Su voz

Nos nutrimos

Mutuos

Anónimos

Individuales

Creo a veces

Otros

No podrían entender

El amor de ser

Al ser que es.

Amor autónomo

Autogestivo

Libertariamente comprometido

Independientemente esclavo

Filosóficamente asesino

(será por eso me enamoro

En la presencia

Y me reconstruyo

En la ausencia)

Malu Malen.

Del  Amor.

El amor en los tiempos de compra 9

Sabia que enamorarse tenia un precio y obviamente sus ingresos, no alcanzaban...
y cuando estuvieron frente a frente, pensó en una hipoteca...
no... mejor no...
y sin decir nada eligió seguir derrochando hoy que guardar para mañana.
Jamas volvió a ser feliz.
Tampoco ahora le alcanzaba.